Les clés

Zavez pas vu Mirza, ou bien ma putain de clé. Dans toutes les poches de tous mes vestons, dans tous les plis de mes pantalons (et j'en ai, dans le pantalon), dans ma voiture, dans le carburateur, dans mes godasses, god's ass ! partout partout même le linge sale même l'allée de ma cuvettes des chiottes oùsqu'euj baisse mon frokpourchié, bref, partout partout. La précédente, dans un sac jeté par un personnel d'hôtel zélé. L'autre encore avant, avec un papillon tout plat comme porte-clé, ça se faufile partout ce bordel, ah vous allez vous marrer, vous allez en baver bande de débilos en abordant la septantaine avec la trouille d'Alzheimer au ventre, et vous allez la bloquer avec un dos de chaise, la porte d'entrée orientée vers La Mecque, et vous allez brasser tout le tourbillon des métaphysiques à deux balles, qui suis-je où vais-je où cours-je on connaît la chanson. Putain ma clé, tombée chez un mauvais maître, affamée, maltraitée, borgnifiée, sodomisée à la lime et au couteau de chasse ! je vais en refaire un double, avec ma femme du même âge (c'est gai), et dès que j'aurai filé douze euros minimüme au clavetier sûr de chez Sûr que je la retrouve mon enfoirée de quéquette plate à force de s'être fait piper par les canards. Eh merde, et couille, et pine. Je m'arrête, parce que je vais devenir grossier.




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