comtesse se rapproche. Elias est opressé. L’air surchauffé se corrompt, stagnant dans la poudre de riz. Jamais Graunberg (1703-61) n’a semblé aussi morne, ours teuton égaré dans la porcelaine lombarde : poignets gourds, doigts enflés, basse en retard et dessus ferraillants. Elle pense irrésistiblement à ces traversées de marécage à fleur de vase, dans les lointains éclairs de chaleur et les feux-follets sur l’eau. Elias a beau doubler le tempo, Fredericka se rétracter comme une griffe
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